Sept nouvelles inspirées de faits réels qui font voyager le lecteur d’Allauch aux Caraïbes, de Grenoble à la Corse, ou de Madère à la Sicile et Budapest. A vous de discerner si mes histoires sont incroyablement vraies ou purement imaginées. Ecrivez-moi et je vous dirai tout !

En voici un extrait qui vous emmènera en Corse du Sud !

            Tous les étés, camper en Corse était devenu un rituel. Nous avions choisi, Ninon et moi, ce mode de vacances car il nous semblait le plus adapté pour se sentir en complète immersion, c'est le cas de le dire, avec la mer et la nature. Notre destination privilégiée était la même depuis plusieurs années : le golfe de Talazzano.

            Le camping était situé en bordure d'une immense plage de sable blanc non loin du village de Saint-Valentino. Nos deux tentes de forme tipi nous permettaient de tenir debout, sans avoir à nous contorsionner pour nous habiller ou nous coucher. Notre emplacement, séparé de la plage par une épaisse haie d’oliviers… juste l’idéal pour tout campeur !

            Nos activités estivales se déployaient entre la baignade, l’exploration des fonds marins, la marche le long de la plage les pieds dans l'eau, la sieste dans le hamac suspendu entre deux eucalyptus à l'ombre parfaite, les petits restos de fruits de mer - pures merveilles - et le tourisme dans les villages des alentours.

            La plage était fréquentée uniquement par les résidents du camping qui s'éparpillaient sur des kilomètres de sable sans se gêner. Au moins une fois pendant le séjour, un énorme apéritif était organisé au bord de l'eau par tous les campeurs, dans une ambiance très festive. Ensuite, nous restions de longs moments à admirer le soleil qui déclinait à l'horizon dans de fascinantes nuances d'orangé, de rouge flamboyant, sur une eau scintillante de mille diamants. Un spectacle dont jamais on ne se lassait.

            En toute fin de séjour, nous consacrions un peu de temps à l'achat de produits corses commandés par la famille et pour nous-mêmes. On nous avait donné une vague adresse dans les environs, d'une dame qui vendait de la charcuterie, la meilleure de toute la région, ainsi que quelques fromages. Pour tous renseignements, nous savions que sa maison était située sur les hauteurs du village voisin et qu'elle était veuve.

*

            Ce jour-là, nous profitâmes d'un temps maussade pour effectuer ces achats, surtout qu'il ne restait que deux jours avant notre retour sur le continent. Un fléchage sur de vieilles planches en bois très abîmées par les intempéries, qui indiquait "Produits de la ferme", nous permit de nous orienter rapidement dans la bonne direction. Mais à la sortie du village, plus de pancarte, et uniquement des maisons isolées... Pas âme qui vive aux alentours... La route devenait de plus en plus étroite et sinueuse et semblait se perdre dans une direction opposée aux maisons. Avisant un chemin de terre sur la droite, nous nous y engageâmes sans hésitation. Après avoir slalomé pendant plusieurs minutes entre gros cailloux et ornières, ce qui nous obligeait à beaucoup de vigilance, nous commençâmes à douter d'avoir pris la bonne direction. Prises par l’observation attentive du sol, un tracteur sorti soudain de nulle part nous surprit et nous obligea à nous garer prestement. Le conducteur fit de même et arrêta sa machine. Enfin l'occasion de se renseigner. L'homme avait le dos un peu vouté sur son volant comme si lui et sa machine ne se quittaient jamais.  Il nous dévisagea avant de nous répondre avec un petit sourire : « C’est tout droit, sur la gauche… » comme une moquerie à peine déguisée envers les touristes. Mais l'important pour nous, à ses dires, c'était que nous approchions de notre but. Nous remerciâmes chaleureusement le vieil homme qui nous adressa un sympathique salut de la main.

            Le « tout droit sur la gauche », dix minutes plus loin, nous amena enfin au lieu recherché.

            La ferme était en fait une superbe villa protégée par un très haut mur d'enceinte. En face, une sorte de petit parking facilita notre stationnement compte tenu de l'étroitesse du chemin. Sur l'un des piliers du monumental portail, un interphone combiné à une caméra laissait supposer le filtrage des visiteurs. Ninon appuya sur la sonnette en esquissant son plus beau sourire et nous attendîmes... Une voix fluette à l’accent corse très prononcé s’enquit de l’objet de notre visite :

            « Nous sommes des touristes, on nous a dit que vous vendiez d’excellents produits corses… »

            Aussitôt, comme un sésame, le portail s'ouvrit en glissant le long du mur, dévoilant un somptueux jardin de rocailles où trônait une fontaine aux angelots. Un dédale d'escaliers nous mena jusqu'à la porte d'entrée, fort imposante dans son chêne massif. La veuve apparut alors qu’il nous restait quelques marches à grimper, une dame d'un âge indéterminé, fortement charpentée, toute vêtue de noir. Malgré l'austérité de sa tenue de deuil, elle nous accueillit avec un charmant sourire. Confuses, nous nous excusâmes de la déranger dans une période si douloureuse.

            « Non, non, entrez, ne vous excusez pas... Vous savez, mon pauvre mari était malade, il est mort il y a un an, mais je me suis habituée à ma tenue de deuil, c'est ma façon de le garder encore un peu près de moi. »

            Ainsi rassurées, nous prononçâmes malgré tout, quelques mots de compassion.

           La pièce de vie était vaste, meublée avec goût, dans une décoration « design-rustique » de luxe dont nous ne manquâmes pas de complimenter notre charmante hôtesse. Elle nous raconta que c'était son frère qui lui fournissait la charcuterie que lui-même produisait. Nous avions hâte de faire provisions de coppa, lonzo et figatelli. Sans plus attendre, elle nous amena au sous-sol. Au fond de la pièce, une solide porte fermée par un énorme verrou d'acier : la chambre froide, la réserve de ses délicieux produits.

            « Voilà, c’est ici. C'est vous-mêmes qui choisirez ce que vous désirez. Vous mettrez vos achats dans ces paniers, un pour chacune... Laissez vos sacs à main sur cette table, nous dit-elle, en la désignant...  Vous savez les consignes d'hygiène sont strictes... Il ne faut pas prendre le risque d'introduire des bactéries... Voici aussi des gants jetables... En général, on ne fait pas toujours son choix du premier coup et alors on tripote plusieurs produits... Dernière consigne, je refermerai la porte dernière vous, j’y suis obligée, pour que la température reste stable. Vous n'aurez qu'à frapper à la porte quand vous aurez fini, je viendrai vous ouvrir. »

            Nous trouvâmes cette démarche de confiance sympathique...

C'est mon tout dernier roman !

Et je suis très heureuse de vous retrouver et de vous le proposer !

Il vous entrainera dans une histoire bien mystérieuse où se mêlent rêve et réalité dans une Provence énigmatique et malicieuse. 

D'étranges phénomènes vont plonger Olivia, l'héroïne, dans un grand désarroi.

Et si je vous dis qu'un séduisant chatelain va venir compliquer sa vie déjà bien tourmentée, et que le château en question vous le reconnaitrez peut-être... 

Je vous en dévoile quelques lignes pour vous mettre l'eau à la bouche :

     Olivia ne parvenait pas à s'endormir alors qu'il était plus de minuit. La clarté de la pleine lune passait à travers les lattes de ses persiennes et décrivait d'étranges arabesques bleu sombre sur le plafond de sa chambre. Pour la énième fois, elle changea de position, retourna son oreiller en quête d'un peu de fraicheur, attacha ses cheveux, tira le drap sur ses épaules puis le repoussa de nouveau, comme tous les soirs précédents depuis une semaine. La journée du Livre en fête d'Aix-en-Provence, événement littéraire où elle participait pour la première fois, défila dans sa tête... Quelle déception, cette journée... Ce rituel avant de s'endormir devenait une obsession. Elle était plus affectée qu'elle ne l'aurait cru par l'indifférence des visiteurs du Salon face à son nouveau roman La Malédiction. Un seul livre eut les faveurs d'un lecteur alors que son éditeur l'avait félicitée : « Histoire peu banale, captivante, son côté surnaturel plaira. »

     Une appréciation fort agréable à entendre mais elle avait cependant douté de son objectivité. Paul était éditeur et gérant d'une modeste librairie coincée entre deux boutiques de vêtements ethniques, dans le quartier Saint-Germain-des-Prés à Paris. Il vendait surtout des livres anciens qu'il exposait en devanture. Olivia l'avait connu grâce à son patron, directeur d'un magazine de mode, alors que celui-ci cherchait un livre avec gravures anciennes sur les débuts de Coco Chanel. Les deux hommes avaient tout de suite sympathisé… Il y avait fort longtemps. Maintenant, Paul était proche de la retraite et ses rêves de voyages à travers l'Afrique se réaliseraient bientôt. Quant à son patron, il frôlait son âge avec le désir de quitter le tumulte de la capitale, tenté par une vie paisible en Provence, région dont Olivia était native et qu’elle évoquait souvent en termes chaleureux.

    La Malédiction se déroulait en partie dans le Luberon et elle savait qu'un certain public était friand des histoires du terroir. Elle-même aimait reconnaître des lieux au cours d'un récit ou en regardant un film. Ses personnages n'étaient pas tous inventés puisqu'elle avait introduit une part de sa vie un peu comme un exutoire ; ils resteraient à jamais ses créatures. Elle vivait leurs aventures et s'endormait avec depuis plusieurs mois. Le point final de ce roman l'avait libérée de leur emprise. Désormais, elle se sentait vidée et regrettait leur inévitable abandon. Sa déception n'en devenait que plus grande.

    A contrecœur, elle n'avait plus qu'à accepter cette réalité.

    Mais combien de temps se passerait-il avant qu'elle ne retrouve le plaisir de l'écriture auquel elle s'adonnait comme une récréation à ses heures de loisirs ?

    De ses études littéraires, elle avait gardé le goût des belles lettres ; elle adorait batailler sur le choix d'un mot ou sur la construction d'un paragraphe dans un souci de traduire l'essence de sa pensée. Le même souci et la même démarche que dans les ateliers de mode qu'elle fréquentait dans le cadre de son travail, où le choix du détail qui pouvait embellir une tenue quelconque était permanent. Ajouter des sequins ou des perles sur un voile de tulle ou de mousseline, draper le taffetas sur une épaule ou le plisser sur la poitrine, et le vêtement passait du banal à une œuvre d'art. « Pas de sitôt, pensa-t-elle, et sans doute plus jamais ». Dorénavant, elle savait qu'elle allait entrer dans une phase détestable, une sorte de vide mental où tout ce qui venait à l'esprit ressemblait à des banalités ou à du « déjà lu, déjà écrit ». Peut-être, avait-elle l'intuition que ce livre serait le dernier... Sait-on jamais...Tellement imprévisible la magie de l'inspiration... Tantôt c'est la vision soudaine d'un paysage, tantôt un parfum qui frôle vos narines... Des sensations qui s'incrustent dans votre tête au point de vous obséder tant que les mots pour les traduire ne seront pas couchés sur le papier.

    À la frontière de l'endormissement, tout s’emmêlait : qui était-elle ? Elle ou son héroïne ? Fuyait-elle des ombres inquiétantes ou se baignait-elle, insouciante, dans les eaux cristallines d’une calanque ? Puis, sans qu'elle en ressente l'instant précis, elle sombra dans l'inconscient...

Vous trouverez bientôt mon roman sur le site de la Fnac, où en me contactant directement à l'adresse suivante :

lilianebarontini@yahoo.fr

Prix : 16 euros